Blog do Aristocrata.

Lucilda e os Palhaços Tarados.

2007-07-20T10:01:00.000-03:00

Essa é uma história triste, aconteceu em Florianópolis/SC.

Lucilda era uma garota pobre de origem. O pai, um conhecido bandido do morro do Vidigal no Rio de Janeiro e a mãe, ex-prostituta do porto de Santos, conheceram-se num jogo do Flamengo, no Maracanã. Estávamos no verão de 1974 e o Brasil ainda combatia o terrorismo de esquerda com mão de ferro. No afã de preservar a liberdade, os militares invadiram o estádio e desceram o cacete na urubuzada, chovia bala para tudo quanto é lado. Os pais de Lucilda se refugiaram no barracão que seria a sede do Comando Vermelho anos mais tarde (orgranização que teve suporte intelectual de comunistas), onde foi concretizado o coito animalesco que deu origem à protagonista de nossa triste história. Quando Lucilda nasceu o pai a rejeitou, desconfiava da infidelidade da parceira que noites atrás se deitara com toda a torcida rubro-negra. Expulsa de casa, sua mãe vagou por meses procurando vaga nos prostíbulos da cidade maravilhosa. Deu, ou melhor, vendeu sua fonte de prazer por noites ininterruptas, até que ficara visível sua gravidez e o cafetão teve que demiti-la do ofício. Perambulou os bairros nobres da zona sul na esperança de um lugar ao sol. Às vezes davam-lhe o que comer, regozijava-se quando retinha alguns restos de comida que, num gesto de incrível humanidade a caridosa elite carioca lhe concedia. Era andarilha, incomodava a todos mas mesmo assim não morreu de fome, comia feito uma cadela prenha. Pariu Lucilda num beco escuro, defronte ao famoso Hotel Copacabana.

Sem recursos para criar a miserável que pôs no mundo, a mãe de Lucilda doou a filha a um casal ricaço de Santa Catarina, a respeitável família alemã Waisifiuder. À medida em que ia crescendo, a pequena infante de origem precária aprendia os valores fundamentais da vida: apreciava um bom charuto, distinguia claramente um Romanée-Conti de uma cidra de Paranaguá. Fôra instruída a praticar atividades esportivas decentes como tênis, squash, hipismo e golfe. Tinha vida regular, de princesa se comparada a outras meninas de um país de terceiro mundo como o Brasil. Mas Lucilda tinha um defeito grave, congênito, provavelmente herança do sangue ruim de seus pais: era socialista já aos 7 anos. Gostava de andar com amigos pobres dos bairros circunvizinhos, de status reconhecidamente inferior aos de sua gloriosa família. Entre esses amigos estava um moleque perdido, homossexual, que morava perto da Av. Mauro Ramos, no centro da cidade. Certo dia o rapaz a convidou a ir ao circo, instalado nas imediações da Universidade Federal. Era um circo criado por um grupo de voluntários da universidade, composto na maioria por estudantes gramscianos da área de exatas e biomédicas, que improvisavam o espetáculo. Era um domingo, inesquecível dia 4 de julho. O festival de horrores estava para começar.

Lucilda chegara ao circo. A apresentadora, uma riponga emaconhada, introduziu o grupo responsável pela atividade. Deu uma pausa e começou a criticar os Estados Unidos. Proferia bobagens sobre imperialismo, guerra no Vietnã, etc. O público aplaudia de pé, Lucilda, criança inocente, acompanhava a trupe calorosamente. E assim, seguiam-se os shows, cada um mais esquerdista que o outro, cada um mais aplaudido que o outro, o lugar estava infestado de esquerdistas. Enfim, chegara a hora do número mais aguardado: o dos palhaços. A apresentadora anunciou a dupla bizarra, os palhaços Dréppy, o saltitante e Brônho, o linguarudo. A encenação era a mais tosca possível, os palhaços interagiam com a platéia contando piadas politicamente corretas, todos riam até entrar numa espécie de catarse ou transe caótico virulento. Não é preciso dizer que no final a performance mais aplaudida fora a dos palhaços. Lucilda era a das mais empolgadas, adorava pessoas idiotas se fazendo de retardadas. No auge do seu entusiasmo, seu amigo pervertido a convidara a conhecer os bastidores, os artistas por detrás das máscaras. Lucilda aceitou de pronto. Visitaram então os personagens mais asquerosos do mundo circense: a mulher-russa barbada, o homem-bomba afegão, o piloto islâmico acrobata, o cavalo real, o burro Vermelhinho, o transformista malaio, etc. Aproximava-se o momento derradeiro, aquele pelo qual Lucilda tanto esperava, a visita ao trailer dos palhaços.

Era uma tarefa hercúlea, muito disputada. Dréppy e Brônho eram as maiores atrações do circo “Foice e Martelo”. Mas Lucilda tinha paciência, esperara horas e horas, não iria perder aquela chance. Finalmente, entrara no trailer. Era um lugar bonito, portas de mármore, lustres de ouro, familiar à tradição humanista da família de Lucilda. Ela estranhou à primeira vista, todavia a emoção era tão grande que nada disso parecia tirar sua atenção dos vultos que se aproximavam para recebê-la. O primeiro a cumprimentá-la foi Brônho e logo depois, Dréppy. Este último estava com um broche de um famigerado sindicalista de esquerda que fazia baderna no ABC paulista. Falaram sobre muitas coisas, repetindo no final de cada frase as jocosas palavras-de-ordem: “morte ao capitalismo”. Doutrinaram de tal modo a cabeça da pobre criança a ponto de induzirem-na a entrar no Partido. Era uma honra para Lucilda, todos falavam do Partido mas poucos tinham conhecimento do mesmo. No entanto, para entrar no Partido era preciso abraçar a causa coletivista, começando pelo próprio corpo. Oh, pobre infante! Dréppy e Brônho a levaram para um quarto escuro, após a ante-sala do trailer no qual estavam ela e seu amiguinho prismático. Este tinha se ausentado para conhecer o canhão do homem-bala.

Dentro daquele ambiente hostil, onde figuravam pôsteres de Che Guevara, Fidel Castro, Carlos Lamarca e Brejnev, iniciou-se um ritual chamativo, para não dizer estranhíssimo. Enquanto Lucilda era amarrada por Brônho, Dréppy pulava feito um depravado de uma extremidade à outra. Brônho dizia que era por causa da felicidade de estarem no Partido, por serem de esquerda. Lucilda em tudo acreditava, até que os dois palhaços ficaram nus, mostrando seus corpos ridículos. Agora era Dréppy que lhe explicava a gênese do ser humano, o comunismo de Adão e Eva. Oh, queridos leitores, lágrimas correm nos meus olhos quando narro essa cena. Os dois palhaços falavam a Lucilda que as roupas eram uma mercadoria, faziam parte da lógica burguesa. Após esta narração do inferno, não é preciso relatar o que veio a seguir.

Passou muito tempo e repetidas vezes Lucilda visitava o circo, chegando a ponto de trabalhar nele. Envergonhou seus pais quando decidiu se mudar para Cuba aos 21 anos. Morreu afogada aos 34, quando tentava cruzar a fronteira rumo à Flórida.

Grandes Damas do Soçaite

2007-07-17T11:49:00.000-03:00

Inicio esta seção em meu blog, homenageando a grande dama da sociedade carioca e mundial: a elegante Sra. Carmen Mayrink Veiga, uma mulher admirável, excelente dona de casa, impecável nas regras de etiqueta e possuidora de uma beleza clássica, européia, além de ser uma mãe exemplar!

Por vinte e três anos esteve na belle Paris frequentando as mais altas rodas da sociedade, os jantares mais luxuosos, andou em carros como Rolls-Royce, Ferrari, Aston Martin e outros de igual quilate, além de usar roupas e modelos chiques dos maiores nomes da moda mundial de todos os tempos, os notáveis Givenchy, Saint Laurent, etc. Como que tudo isso fosse pouco, Carmen teve um retrato pintado pelo cult Andy Warhol em Nova York. Que bons tempos eram estes do High Society!

Humilde, mas nunca perdendo a majestade, trabalhou no jornal "O Dia" em 1997 ensinando etiqueta e oferecendo dicas de moda para o povo simples do Rio de Janeiro. Hoje, nossa amada Carmen sonha ter um programa de moda na televisão que seria, sem dúvidas, um estouro! Esta glória ainda há de realizar-se em breve!

Que assim seja!

Testemunhas de Jeová, a História de Alex.

2007-07-14T12:59:00.000-03:00

Essa a história de Alexsandro, natural de Pelotas, hoje cidadão ilustre da Carolina do Sul, Estados Unidos. Seus avós eram pobres comerciantes da cidade americana de São Francisco e migraram para o Brasil em busca de fortuna. Chegaram na região do Paraná para trabalharem com café e logo prosperaram. Seus filhos decidiram expandir os negócios da família rumo ao Paraná, estabelecendo relações comerciais com gaúchos que vendiam charque para a então capital federal, o Rio de Janeiro. Astolfa, a mãe de Alexsandro, tomou a frente do empreendimento demonstrando grande incompetência, fato que a aproximou bastante dos ideais subversivos feministas que pipocavam na época do glorioso regime militar de Castello Branco. A promiscuidade de ideais afastou Astolfa do bom caminho da fé que seus pais, avós de Alexsandro, defendiam com vigor: eram presbiterianos e sua filha era atéia e nova convertida à heresia da igualdade sexual.

No meio da complicadíssima situação financeira que a firma familiar sofria, os vendedores de charque resolveram suspender as transações enquanto a dívida da empresa não fosse paga. O prejuízo era enorme, a triste contabilidade reforçava o remorso dos avós de Alexsandro em contratar sua filha. Estavam convencidos que as mulheres não têm tino para os negócios, mas Astolfa negava culpa, jogava seus erros nas costas do “sistema” ao mesmo tempo em que esperava um milagre para salva-la da demissão iminente. Foi aí que conheceu Josenaldo, sócio de um truste gaúcho de Porto Alegre. Todos sabiam que a aparência de Astolfa era horrível: falava grosso, tinha mau-hálito, era grande, feia e com buço digno de um Nietzche. Josenaldo, por sua vez, era delicado, pele de bebê, olhos claros, lábios e voz fina e trêmula. Não demorou a que ambos se conhecessem e dali crescesse um sentimento forte de amor de um homem por uma mulher, de Astolfa e Josenaldo respectivamente. Como este último era depositário da confiança dos acionistas, propôs a sua parceira a fusão das empresas em um grande conglomerado de frigoríficos na cidade de Pelotas, Rio Grande do Sul. Aqui começa nossa história.

Alexsandro, doravante Alex, nasceu com saúde e sempre recebera a atenção dos pais. Era uma criança aberta, tudo compartilhava, tudo dava a seus coleguinhas e amigos desde a mais tenra infância. Pouco campestre, á medida que crescia e virava um rapaz deixava constantemente o isolamento da fazenda onde eram mantidos os animais para o abate da carne, para aventurar-se na área urbana de Pelotas. O animalzinho que ele mais gostava era um cachorrão fila, procriador, companheiro inseparável do então adolescente sulista. Devemos recordar ao leitor que os pais do nosso protagonista eram ateus e contrários à ordem cristã e à manifestação religiosa. Por causa disso, achavam ótimo a assimilação de hábitos terríveis, desagregadores, comumente não aceitos pelos conservadores, como a perda da virgindade feminina antes do casamento, o uso de roupas extravagantes, a pornografia e o rock. Alex é vítima deste ambiente horrendo imposto por Astolfa e Josenaldo, porém, sobretudo, é vítima de suas próprias escolhas. Tudo começou aos seis anos de idade, quando brincava com as bonecas de seu melhor amigo e pior foi quando começou a brincar de médico com os rapazes da vizinhança. Não obstante, interessara pela ideologia feminista da mãe e comportava-se delicadamente como o pai.

Aos 17 anos passara com louvor no exame vestibular, prestara corte e costura com ênfase em decoração. Na faculdade contaminou-se com ideais esquerdistas mas na prática Alex era uma pessoa complexada e infeliz, um ser triste que descontava na sociedade suas próprias frustrações sexuais. Um belo dia, participando de uma passeata gay, encontrara com um senhor de idade, sisudo e com cara de poucos amigos. O motivo é desconhecido, o que se sabe é que nosso jovem apaixonara-se por aquele ancião e não tardou a descobrir o telefone daquele homem misterioso. Dias depois da manifestação, Alex juntou toda a coragem e ligou para o velho, qual foi a surpresa quando a atendente disse: Companhia Testemunhas de Jeová, pois não? Aquilo foi estarrecedor e inesperado, um choque para alguém que não ouvia um nome divino há anos. Infelizmente não deu ouvidos à voz do outro lado da linha e resolveu desligar o telefone. Raivoso, tirou sua agenda da Hello Kitty do armário e pôs-se a convidar seus parceiros para o que demoninara A Grande Orgia. O festival de fornicações tinha iniciado no último dia de dezembro, perto do Reveillon de 2005, ano da Graça. Satisfeito sexualmente, mas derrotado espiritualmente, a imagem do ancião retornava à mente de Alex, o mantinha acordado, perplexo. Resolvera abandonar a casa e andar pelas ruas de Pelotas.

Todos os pensamentos vinham a ele, pensava em tudo que fizera desde então concluindo que sua vida não tinha sentido. Cabisbaixo, o rapaz chorava e a idéia de suicídio lhe era freqüente. De repente, viu que não estava sozinho, um homem senil colocara as mãos sobre seu ombro, entregando-lhe um cartão com a seguinte mensagem: Feliz 2005. Alex refletiu sobre o fato e decidido, alojou-se num hotel fora de Pelotas. Como algo tão puro conseguiu afastar a desesperança? Simples, o 2005 era o sufixo do telefone do velho o qual Alex ligara pouco após a passeata. Viu que não se tratava de uma coincidência, pegou o táxi e saiu a procura do dono do cartão, mas as ruas estavam desertas. Estafado, relaxou e dormiu na Praia do Cassino, famosa pelos marimbondos. No sonho, uma voz preenchia-lhe as lacunas do ouvido: Alex, não te esqueças quem te criaste! Oh, este que vos narra está deveras emocionado, leitores. A mudança foi da água para o vinho. No dia seguinte, na faculdade, Alex apareceu todo borrado mas com um ar de dignidade insuperável. Despediu-se de seus ex-parceiros do sexo, tomou o primeiro avião rumo à América com escala em São Francisco. Naquele local, deixou uma coroa de flores simbolizando seu rompimento com o homossexualismo. Voou novamente, desta vez para a Carolina do Norte e abriu-se de corpo e alma à religião: tornou-se Testemunha de Jeová.

Hoje Alex vai de porta em porta levando a palavra de Deus e agradecendo ao Mestre por sua conversão. A bebida e o crack fazem parte do passado, a sodomia é história para sempre enterrada. Casou-se, teve filhos e entrou para a Ordem do Rifle. Que bênção. Esta foi a vida de Alexsandro, e nos mostra que a renovação dos anos è uma esperança à humanidade perdida e afogada em seus pecados.

Cidadão Socialista de Bem.

2007-07-08T19:13:00.000-03:00

É suficiente que os homens de bem se manifestem apenas uma vez contra os traficantes de drogas para que as libélulas energúmenas aduladoras do socialismo rastejem em uníssono destilando sua peçonha. Anátemas sois! Oh, que maravilhosa revelação! Não há escapatória no mundo de trevas reservado aos blasfemos que enganam os fracos com discursos acerca dos direitos humanos. Arrependei-vos, infiéis, servos dos obscuros Marx e Engels, enquanto o processo de catarse vos é permitido pela graça misericordiosa do Mestre.

Cessai imediatamente com ações e retóricas que não vos pertence, respeitai o bom senso dos homens que sabem diferenciar o simulacro e o oportunismo de vossa seita satânica! Não vos passai por cidadãos socialistas de bem frente aos coniventes do banditismo enquanto comungai na ideologia que prega a violência e extermínio!

Levaremos a educação, o teleférico, a internet, a música clássica, o posto de saúde, enfim, a modernidade e esperança àquela terra de ninguém, o malfadado Complexo do Alemão. Restaurar-se-á a ordem e a favela passará à categoria de protetorado das pessoas de bem que fazem o Rio de Janeiro. O povo favelado, imberbe e desacostumado à tradição democrática do Estado, será regido por um Conselho de Nobres e homens sábios, aristocráticos e bem-aventurados que representam os degraus mais altos da evolução humana. Os aristocratas serão admirados e benquistos pela população infeliz da favela.

Cidadão Socialista de Bem, estamos atentos as suas manobras e metamorfose vil.

Eu, Aristocrata, o demiurgo, assim o digo!

Afago de um Discípulo.

2007-07-05T21:34:00.000-03:00

Ao impertérrito irmão Aristocrata:

Ó dileto confrade, alvíssaras! Meus olhos pejaram-se de copiosas lágrimas ao ler a sacratíssima exortação do Mestre! Durante muitos lustros, oh ínclito irmão d'armas , perambulei pelo cinéreo orco de sombras da heresia, da perfídia, emanações luciferinas do hórrido coletivismo; mas hoje, em humilíma contrição, admito, recebo e exalto a verdade perene, o alpha e o omega da mirífica Filosofia, assim como o imorredouro lume da pureza d'alma, infinitamente presentes nos ensinamentos do Mestre! Ó excelso Aristocrata, o século entregue está a toda sorte de taras, endrôminas e inauditas perversões; ditosos, portanto, os amparados pela supina âncora moral e filosófica do Mestre, pois só Ele regenera, compreende, sublima e redime!

Por Alfredo.

Veritas Sculptor

2007-07-03T22:29:00.001-03:00

Organização secreta que objetiva alcançar a paz entre os povos e o amor entre os indivíduos. Somos uma irmandade democrática e pacífica, unidos pela fé indissolúvel na sacrossanta Palavra de nosso Mestre. Aqui não haverá João nem Maria, e sim "querido irmão" e "querida irmã". Entre, seja um iniciado, venha ceiar conosco e conhecer os mistérios da Luz.

Queridos Irmãos,

A Veritas Sculptor é como um pastor benevolente que zela por vossas reses, guiando-as pelo bom caminho da Luz e da Salvação. Ao menor sinal de perigo que ameace vosso rebanho, a Irmandade agirá firme e impiedosamente contra os lobos das trevas a fim de recuperar a ovelha desgarrada. Poucos são capazes de compreender este Santo Mistério, tal é o laço de fé que nos une às Palavras do Mestre. Não importa quais as atribulações que porventura poderemos sofrer, as privações ou cárcere aos quais seremos submetidos. Infligir-nos-ão aos maiores castigos mas resistiremos.

Oh Glória! Que benfazeja Revelação!

Visões da Ponte Vecchio

2007-06-26T18:46:00.000-03:00

Eis que hoje recordava as belezas da inigualável Firenze, patrimônio cultural do ocidente e que muito nos orgulha. Que bela maneira de trazer ao espírito, um pouco de ânimo que enriquece a alma. Oh Glória!

Atravessando a ponte Vecchio, deleitava-me com as lojas que vendem jóias e depois observava serenamente o rio Arno enquanto tomava meu café Illy. Questionava para comigo a propósito de Michelangelo Buonarroti, a beleza de sua maior obra-prima, David. Pensava que ele, caso eu vivesse em sua época, poderia tirar o molde desta escultura de meu corpo como uma perfeita simbiose entre sua mente brilhante para com meu belo e atraente físico, uma produção franco-italiana, vantajosa para espécies diferentes dentro do modelo ocidental que também encantaria a todos no mundo inteiro, inclusive os islâmicos. A única critica que posso ater sobre esta maravilhosa escultura seria sobre o tamanho do falo. Neste ponto creio que Michelangelo dormiu no ponto e comigo tinha que ser diferente.

Ainda admirado com meu passeio tão agradável, via criançinhas correndo atrás de bolhas de sabão lançadas por seus pais, carabineri prendendo os poverettos africanos que vendiam miniaturas de "Perseu con la testa di Medusa" feitas na China e também olhava as bellas ragazzas locais que exibiam em suas mini-saias e calças biancas semi-transparentes, extasiantes fios dentais. Inclusive, naquele momento, passaram três que exibiam as cores azul, branca e vermelha respectivamente, o que fez lembrar de minha querida França.

Quem for a Firenze, não perca as visões que a ponte Vecchio proporciona, pois coisas tremendas acontecem por lá, além da presença em espírito de Michelangelo.

Apelo Urgente de Aristocrata a seus Leitores Brasileiros.

2007-06-25T15:08:00.000-03:00

Queridos Irmãos,

Ao decidir-me pelo auto-exílio no Brasil, sei o que essa iniciativa altruística pode me custar. Também sei que, por aqui, meus desafetos da esquerda aceitam-me e me dão direito à permanência indefinida, mas não garantida. Posso ser, de um momento para outro, retirado deste adorável refúgio brazuca, entre jacarés do rio tieté, pombos das praças de ipanema, moradores de rua e traficantes, e devolvido não para minha amada Toulouse, mas direto à toca do lobo Ahmadinejad em Teerã, bicho tinhoso que já várias vezes ameaçou acabar com a minha raça e de meus compatriotas do ocidente e Israel. Os riscos da empreitada são portanto consideráveis e, se me sinto autorizado a pedir aos amigos e leitores que a reforcem com sua visita e comentários, é porque apostei nela o meu pescoço e a segurança da liberdade de expressão num país impune. Não estou pedindo a ninguém que ofereça mais do que ofereci.

Agradecendo antecipadamente,

Aristocrata.

Brasil, 25 de junho de 2007.

Auto-Exílio em Prol da Veritas Sculptor

2007-06-24T12:36:00.000-03:00

Queridos Irmãos,

A Veritas Sculptor é como um pastor benevolente que zela por vossas reses, guiando-as pelo bom caminho da Luz e da Salvação. Ao menor sinal de perigo que ameace vosso rebanho, a Irmandade agirá firme e impiedosamente contra os lobos das trevas a fim de recuperar a ovelha desgarrada. Poucos são capazes de compreender este Santo Mistério, tal é o laço de fé que nos une às Palavras do Mestre. Não importa quais as atribulações que porventura poderemos sofrer, as privações ou cárcere aos quais seremos submetidos. Infligir-nos-ão aos maiores castigos mas resistiremos. Oh Glória! Que benfazeja Revelação! Destruiremos a apostasia do pecaminoso paganismo e vossos seguidores. Os infiéis serão enviados ao fogo do Inferno junto de vossos ídolos e rituais blasfemos. Faremos com que abjurem de vossas heresias, cuspam as calúnias e vomitem o sangue impuro que circulam pelas veias maléficas que os guiam rumo à perdição.

Neste momento encontro-me encarcerado e recordo dos Santos Apóstolos que, empunhando as belíssimas mensagens do Evangelho, enfrentaram a ira e o poder diabólico do nefando Nero. Lembro-me de Toulouse, das pessoas civilizadas que lá residiam, diferentes dos necrófilos islâmicos e de seu líder, o sicofanta Smirnov (Fredón) , o qual deveria cumprir pena por terrorismo e perjúria numa cela pútrida em Guantanamo Bay. Sei que em breve estarei livre daquilo que me propus pela misericórdia do Mestre. Já Smirnov continuará atuando pelos desígnios satânicos de Allah. Sei que lutaremos como dois paladinos, bem x mal, criação x destruição, liberalismo x comunismo, Veritas Sculptor com irmão Diehard x Smirnov/Osama. A hora derradeira se aproxima, a Cavalaria chega a vosso socorro, querido mundo ocidental. O Mestre observa e erguerá vossa Espada da Justiça. A Veritas Sculptor responde ao vosso clamor.

Hosannah nas Alturas!

L'amour Indiscret - Apaixonei-me Por Uma Socialista.

2007-06-23T00:18:00.000-03:00

Numa bela tarde, caminhava pelos arcos da lapa no Rio de Janeiro no intuito de conhecer esta região boêmia, conhecida como reduto musical do bom chorinho, de bares e botecos que reunem a nata intelectual carioca, além do submundo da prostituição. Confesso que nutria desejos de visitar este local que apresentava-me como profano.

Com o guia Rio nas mãos, direcionava-me para o restaurante "Nova Capela", o paraíso da "gastronomia intelectual" para comer um cabrito quando deparei-me com a visão do paraíso...Oh Glória, era uma morena de cabelos encaracolados, feições delicadas, óculos pequenos e redondos (parecidos com aqueles que John Lennon usava), top "tomara que caia" com o desenho del Che, axilas levemente mal depiladas, saia de estilo cigano ou indiano e tinha em suas mãos, o livro "Dez Dias que Abalaram o Mundo", de John Reed. Percebi que tratava-se de uma socialista.

Ao cruzar-nos na calçada, olhei-a de soslaio e pensei para comigo que uma investida seria inútil, pois como poderia ser possível esta bela criatura sair com um aristocrata? Como ela poderia passear num "BMW"? Conhecer de fato, o mundo que vivo, este mundico que ela combate e ainda culpa-nos pelos males sociais supostamente gerados pelo capitalismo?

Num ato de coragem, abordei-a. Disse que ficara encantado com sua beleza e curioso com o livro que tinha em mãos. Ela, simpática, agradeceu o elogio e mostrou-me sua leitura explicando a necessidade de conhecer mais sobre a revolução russa, pois estava preparando sua renúncia da vida urbana para ingressar como colaboradora à causa do "MST". Queridos irmãos, senti um frio na espinha. Sim, estava apaixonado por esta bela socialista, tanto que nem dei pelota para o que disse acerca dos sem-terras. Olhava fixamente para seus lábios finos, seu narizinho arribitado, para as duas pretuberâncias pontiagudas entre a foto del Che e alguns fios de cabelos que saíam de suas axilas.

Convidei-a para comer o cabrito, mas ela disse que estava compromissada , pois em poucas horas teria uma reunião na universidade com seus camaradas onde decidiriam ocupar a reitoria ou não. Fomos, então, tomar um café. Que tarde bestial!

Com medo de rejeição por ser um aristocrata, disse que era um camelô da rua uruguaiana no centro da cidade, vitimado pelo desemprego quando o precito FHC privatizou o "sistema telebrás". Com o dinheiro da indenização, abri uma barraquinha de CDs virgens naquela localidade. Ao dizer isso, percebi o olhar de compaixão da adorável socialista e logo após, deu-me um beijo na minha face sensivel. Neste momento tive uma sensação estranha no púbis, algo que acontecia muito na adolescência.

Como ela tinha compromisso, combinamos para o dia seguinte um encontro na localidade do baixo gávea, onde ela me apresentaria seus camaradas da universidade e depois, iríamos a uma festa do DCE. Asssutado por ter aceitado este convite bizarro, fui em busca de uma agência de automóveis para comprar um "fusca" ou "kombi" usada e velha, afinal, havia me tornado um reles camelô.

Pensando com meus botões, descobri que a magia do coletivismo pode expressar-se de forma capciosa.

No dia seguinte, Olivier, famoso chef de cuisine francês residente no Brasil, queria emprestar-me seu fusquinha 68 para que não gastasse meu dinheiro à toa. Agradeci a gentileza dizendo que precisava de um coche chocante, com ferrugem e estofado velho, pois mentira para minha doce socialista dizendo que era camelô. Um empregado de Olivier disse-me que poderia comprá-lo no bairro do Irajá ou se tivesse disposição, em Acari. Preferi Irajá pois soube que até Greta Garbo um dia, foi parar lá.

Com aquela corrente pra frente, fomos de metrô até Irajá para finalmente comprar o carro que daria-me mais veracidade perante mon amour. Fiquei pasmo ao perceber que há diversas revendedoras de veículos, não sabia que o subúrbio carioca era tão desenvolvido. Olhei, analisei, até que escolhi um Fiat 147 de cor bege. Ao entrar no veículo, estava perfeito: assentos de plástico preto imitando couro; câmbio cano largo e duro, rascante; e o interior cheirava a óleo queimado. Oh Glória, tudo conspirava para que se acabasse Hosannah Nas Alturas!

Feliz, gratifiquei o empregado de Olivier com uma nota de cem euros e voltei para o modesto hotel Copacabana Palace onde estava hospedado, via Av.Brasil, pois a linha vermelha, além rubra, lembrava-me o nefasto comando vermelho cuja origem não precisa ser citada para não atiçar meus desafetos. Ao chegar no hotel, todos estranharam meu Fiat 147. Acalmei dizendo que pretendia transformá-lo num poçante tunning para as minhas corridas em Le Mans. Um alívio tomou conta do ambiente.

Como estava perto das 18h, após banhar-me com sabonete phebo e perfumar-me com o popular desodorante avante, desci para ligar de orelhão para minha amada. Com voz de sono após um dia de reuniões sobre a estratégia de ocupação da reitoria de sua universidade, ela passou endereço do bar que estaria no baixo gávea dentro de uma hora e de lá, iríamos para uma festa do DCE. Para ficar mais entusiasmado, fiz tempo tomando um prosecco italiano no lobby do hotel e depois, lá fui eu no meu Fiat atrás da felicidade que só aquela socialista poderia dar-me.

Ao chegar no local, avistei minha deusa sentada na mesa do Hipódromo, principal bar do baixo gávea, onde dizem que foram creditadas grandes elucubrações culturais de diversas trupes que agitaram o cenário alternativo ao longo de anos, além de algumas revoluções de mesa de bar também...festivas, claro. Fui recebido com um sorriso por ela e apreensão por parte de seus camaradas. Como eles não me importavam, cumprimentei simpaticamente e sentei-me ao lado de mon amour. Lacerda, folclórico garçom deste lugar etílico logo trouxe-me um choppinho...porém, algo me incomodava.

Havia um rapaz, moreno-claro, de camisa social listrada, calça preta e cabelos negros lisos que encarava-me com ira. De alcunha Rique, não tolerava minha presença e logo veio questionar minha posição política. Disse-lhe que não tinha partido e tampouco ideologia definida, mas que simpatizava com o saudoso Leonel Brizola, homem de fibra, coerente e amigo dos camelôs. Como ví um decalque de Brizola em seu caderno, quis agradar e amansar o sujeito, mas em vão. Sentia que ele queria tirar-me do botequim e de minha amada. Mon amour logo interveio dizendo que eu seria de seu partido, o PT. Dei um salto da cadeira, derrubando o chopp em minha camisa. Para disfarçar, disse que havia sentido um gato ou rato passando por debaixo da mesa. Recuperado do susto, com sorriso amarelo de conformação, disse que interessava-me ingressar no partido e que faria de tudo por ela e seus companheiros em prol das conquistas sociais e pelo combate à fome. Feliz, ela deu-me outro beijo na minha bochecha que logo ativou aquela reação no púbis como já relatei acima.

Depois de escutar as discussões entre os petistas, psolistas, pedetistas, pcdobistas e pecebistas, finalmente decidiram ir para festa do tal DCE. Entretanto, notei que não havia nenhum representante do PSTU na mesa, o que me deixou intrigado e curioso. Havia acontecido algum sectarismo? Se houve, quem o praticou? Não perguntei para não criar confusão.

Mon amour perguntou se tinha vindo de carro, pois o local da festa não passa condução fácil e os taxistas não gostavam muito de ir até lá. Apreensivo, disse que sim, mostrei meu Fiat e notei simplicidade em seu olhar ao ver meu coche.

Logo veio a revelação: a festa seria na favela da Rocinha. Gelei, mas munido de coragem disse - "Tudo bem, tô na pista pra negócio".

Ao chegarmos na Rocinha fomos recepcionados por um integrante da associação de moradores desta favela, um rapaz simpático que usava uma boina verde-oliva com uma pequena estrela vermelha, parecida com aquelas que vendem em Cuba para turistas. Curioso, perguntei onde ele havia comprado. Disse-me que ganhou de um amigo colombiano. Fiquei a imaginar coisas, mas relevei porque queria ir logo para festa e depois convidar mon amour para um um rolé como se diz na gíria carioca, expressão que lembra o velho e bom francês.

Depois de subir centenas de degraus e escutar insuportavelmente todo tipo de música de baixo calão intitulado "proibidão", o rapaz da boina nos deixou ali e pediu que aguardássemos que a qualquer momento alguém iria nos recepcionar e levar-nos até o evento. A partir dali, ele não poderia mais nos acompanhar. Em poucos minutos, eis que aparece um menino menor de idade com um fuzil de assalto A-91 dizendo - "Tio e tia, tô na fita pra levar vocês pra festa, vira di costas que a gente vai revistá, num si mexe! Si mexé leva azeitona.". Senti uma mão pesada (e boba) passando pelo meu corpo delicado e sem cerimônia, o safado ousou tocar na minha popota o que me fez dar um salto, parecido com outro que dei ao fazer exame da próstata. Humilhado e mon amour tranqüila, vimos que era um negão enorme parecido com o rapper 50 Cent que havia nos revistado. Quando olhei para o sujeito, foi impossível segurar a flatulência. Os olhos de mon amour brilharam, o que me causou um ciúme indescritível, mas como estava com medo, achei melhor esquecer.

Na quadra de esportes da comunidade, o "funk proibidão" rolava solto, todos faziam coreografias estranhas e simulavam ato sexual. Mon amour correu para onde estavam seus companheiros de DCE e feliz gritava: "Partido, Partido dos Trabalhadores!" Cheguei a levantar a mão e gritar, mas ao fazer isso todos se calaram e olharam-me, deixando-me constrangido. Perguntei a mon amour o porquê daquela festa em plena favela e a presença de homens armados. Ela respondeu-me que era necessário conhecer a realidade da comunidade e posteriormente levar os programas sociais como o bolsa-família para os mais necessitados. Sobre os traficantes, eles tiveram que pedir autorização para realizar a festa porque são eles que mandam na "parada".

Como um passe de mágica, ecoou a música "All Along The Watchtower" de Jimi Hendrix e a quadra lotou com os estudantes do DCE dançando tal e qual se via no músical Hair, mãos levantadas, alguns girando como era visto em "Terra em Transe" de Glauber Rocha, enfim, fiquei assistindo o espetáculo dantesco que se armara na minha frente. Como todos dançavam, tentei puxar conversa com o negão que parecia o 50 Cent que observava fumando um cigarro que parecia de palha. Ao perguntar sobre o que estava achando da festa, ele disse - "Cala boca véio!" Imediatamente, fi-lo.

Encostado no canto, desiludido, mon amour aproximou-se perguntando sobre o que estava acontecendo. Com uma vontade tremenda de dizer a verdade, respondi que tudo ia bem, apenas sentia-me cansado. Ela sentou ao meu lado e encostou sua cabeça na minha e logo deixei de ficar xoxo. Um sentimento libidinoso começou a tomar conta de minha mente, corpo e alma, um calor acima dos quarentas graus deixou-me latejante, senti-me jovem, logo percebi que não precisaria do amigo azul, a pílula do amor. Como alegria de rico também dura pouco, na hora que ia beijar mon amour, depois de carícias em seus cabelos e cosquinha nas axilas para elevar a excitação, eis que aparece o empata-phoda do Rique, sim, aquele brizolista que desejava-me retirar da trupe esquerdista. Este sujeito irritante que julga-se propedeuta em política esquerdista, estava querendo tirar mon amour para dançar. Por educação, ela aceitou e vi o sorriso debochado de Rique para comigo. O negão que apelidei de 50 Cent olhou para mim e disse rindo: - "Perdeu". Resmunguei um palavrão em francês que provocou um olhar repreensivo do cinquentinha.

Cansado e disposto a tomar rédia da situação, levantei-me da cadeira e fui em direção a pista de dança. Tomei mon amour de Rique e coloquei-a ao meu lado e disse: "Bijou, em nome do exército vermelho que domina este corpo agora viril, vamos dar um rolé no meu 147 agora! Se este brizolista inisitir em perseguir-me, se quiser vir que venha, eu apresentarei batalha!". Mon amour me deu um beijo que lembrava aquele dado entre um marinheiro e uma mulher na Times Square em Nova Iorque para comemorar o fim da Segunda Guerra Mundial, com direito a levantada de pezinho e tudo! 50 cent olhou para o Rique com olhar de desprezo dando a entender que ele era um mané.

Descemos as escadarias da Rocinha saltitantes até meu veículo. Ao chegarmos no Recreio dos Bandeirantes para conversar, mon amour questionou minha posição política, pois sabia que eu não era socialista. Surpreso, disse como ela poderia perguntar tal injúria. Mon amour disse que havia me visto chegar de "BMW" na lapa e que minha roupa era muito elegante para um camelô e mesmo assim, achou que poderia converter-me à causa socialista. Tentei dizer que o carro de luxo era de um amigo rico e que as roupas era imitações, pirataria chinesa, mas ela disse que estava na hora de dizer a verdade. Confessei que era um aristocrata de Toulouse, mas que havia apaixonado-me por ela e que aceitaria participar dos movimentos coletivistas por sua causa. Sensibilizada, disse-me que gostava de mim, mas que não poderia aceitar-me participando de tais eventos porque percebera meu desconforto no bar e na festa. Pediu para calar-me e tirou sua camisa onde pude ver as axilas desenhadas no formato de coração que fizera exatamente para agradar-me. Coloquei no toca-fitas do carro, a melancólica música "Non, Je Ne Regrete Rien" cantada por Cássia Eller e com uma força superior ao tsunami, não pude segurar a sensação no púbis e o resto desta singela estória, encerra aqui, pois não seria elegante revelar os segredos da alcova em respeito a mon amour que depois deste dia, nunca mais vi. Seguramente por termos vidas e caminhos opostos.

Oh mon Dieu, que saudades tenho da minha doce e meiga socialista. Por um momento, quase me entreguei à causa coletivista.

Hosannah Nas Alturas!

Em louvor ao Mestre! Alvíssaras!

2007-06-22T17:22:00.000-03:00

E como eu meditasse profundamente, por sob as páginas arenosas de meu ofício, deparei-me com benção divina, verdadeira homília ao Mestre. Ei-la:

"Ele era velho.
Ele era belo.
E era bom como o pão, e puro como a água.
A sua barba branca e larga
era uma estriga de linho
num fuso de marfim velho. Ele era sozinho
E era cego, principalmente:
os seus olhos vazios tinham derramado
toda a própria beleza nos olhos da gente
que o viu sentado
no vale profundo,
sob o crepúsculo roxo que ele não via,
o cotovelo fincado na tartaruga
da lira, e a voz criando, pelo som, um mundo.

Um vento de elegia
levava o seu canto e deixava em cada ruga
da sua fronte e da sua veste
uma alma branca...

Ele era o Mestre.
E era cego, mas belo como um sol na névoa.
E tinha as mãos harmoniosas,
ágeis sobre as cordas como dois pensamentos.
Dos seus olhos ocos saía a treva,
mas dos seus lábios lentos
nasciam as palavras de asas luminosas."

por Guilherme de Almeida - "O Mestre"

HOSANNAH NAS ALTURAS! OH GLÓRIA!